EVENT MAJEUR *1* - LA GUERRE!

Mezariel, bien qu’incapable de faire avancer sa monture plus avant, n’est guère à l’abri des vaillants assauts de ses confrères britanniques ; eux aussi soldats prêts à tout pour leur Royaume. Il déglutit alors qu’un trio charge vers lui mais parvient sans trop de mal à se défaire de ce premier étau. Malheureusement pour lui, son cheval se retrouve blessé et, par la force des choses, il fait basculer son cavalier sur la terre ferme, en une chute qui aurait probablement eut de graves séquelles si Mezariel n’avait été qu’un ‘simple’ humain.

Il se redresse, le douleur irradiant son dos malgré tout. Mais il se surprend à remercier son côté lycan ; sans lui, sans doute aurait-il eu à subir bien pire encore.

Il pare une attaque à l’épée, déjouant l’estoc avec un mouvement d’escrime imprimé dans son esprit depuis ses bien jeunes années. Comme quoi, l’entrainement à l’épée de son père n’avait pas été si vain, contrairement à ce que certains des siens avaient prétendu, langues de vipères dans une gueule de loup.

C’est en un éclair fugace qu’apparaît ce jeune homme, qu’il avait déjà eu l’occasion d’apercevoir lors de certains bals organisés par le Roi. Leurs regards se croisent, s’entrechoquent, se mêlent en une danse que nul autre ne saurait traduire. Il lui semble que ces yeux-là sont plus doux que ceux qu’il connait déjà. Mettant à terre son dernier adversaire de l’instant, Mezariel s’interroge.

« Ne devriez-vous point être aux côtés de votre Monarque ? » demande-t-il, plus curieux que vexé d’avoir été ainsi épaulé. Mais l’interrogation ne demeure que peu. Derrière le jeune homme, une ombre menaçante s’impose. Le demi-loup ne réfléchis pas un instant. Ses muscles se bandent et ses réflexes prennent le pas sur tout le reste. « Prenez garde ! »

Il s’élance avec la grâce d’un ouragan. Sa lame se déplie comme le logique prolongement de son bras tout entier et il pare cette amère attaque qui aurait pu avoir des conséquences pour l’humain qu’il a instinctivement ramené contre lui. Un instant plus tard, il lui semble sentir le parfum d’une femme. Il pense qu’il divague.

Confiant en ses capacités de meneur et en la hargne de ses hommes qu’il pouvait percevoir rien qu’à l’odeur à des kilomètres à la ronde, le puissant Monarque français ne se laissait pas plier sous la résistance des murs de Londres. Abattant le moindre fantassin qui aurait eu l’idée stupide de vouloir tenter de le désarçonner de son destrier, l’homme continue d’abattre ses coups sur les endroits stratégiques de ces remparts, ordonnant que les canons crachent leurs salves de poudres et de boulets solides. Un bon mur anglais est un mur anglais détruit ; telle était la pensée qui l’animait comme un beau diable alors qu’il ne cessait de hurler ses ordres, en tête de mission.

Hors de question pour lui de rester en arrière pour une bataille de cette importance. Il n’était pas son père, il n’était pas un lâche ; il n’était pas un mauvais Roi. Il mènerait cette bataille devant les yeux de tous, ou il périrait ! Le sang de France ne saurait être versé inutilement, foi de Charles de France ! L’ignominie avait été semé par la société anglaise et cette dernière ne faisait que récolter ses méfaits sur la lame de son épée ; quel mal à cela alors qu’ils avaient, ces barbares, été tranché son l’intimité de sa chair ? Sur ses terres, qui plus est !

Non, Charles tenait enfin l’occasion de se venger et il ne comptait pas la laisser filer aussi aisément. « Annibal, mon ami, c’est notre heure de gloire que nous avons là ! » Oh, bien sûr, Annibal, son fier confident et bouffon, n’avait sans doute pas autant que lui le goût de la défense du beau pays de France ; mais peu lui importait. Tant qu’il avait à ses côtés quelqu’un de confiance, alors le roi ne céderait pas !

Non. Il refusait d’y croire. Pas alors qu’il était si proche de ces murs, qu’il pouvait les égratigner de sa lame sans aucune difficulté. Charles de France refusait l’évidence, et la douleur qui se diffusait à plusieurs endroits de son corps ne l’aidait en rien à revenir sur ses pensées guerrières.
Son cheval désormais mort, il dû se remettre sur ses jambes engourdies en un singulier effort, retirant par la même occasion la flèche qui était venue se ficher – non sans souffrance – dans la chair tendre de son épaule. Le projectile ensanglanté se retrouva bien vite au sol, aux pieds de ce souverain entêté, incapable de discerné la triste réalité. « JE N’ABANDONNERAI PAS ! SOLDATS, EN AVANT ! »

Seulement, en lieu et place de la puissante armée qui avait réussi à sauter par-dessus les palissades aux crocs de bois, il ne restait plus que quelques épars noyaux durs, refusant de céder face à l’adversité. Peu importait, Charles songeait bel et bien à prendre la cité anglaise par ses propres moyens si cela pouvait le mener vers la victoire. Il n’avait pas besoin d’armée après tout !

Il entendit des canons rugir ; mais les hululements de métal ne venait pas de son dos.

« Jamais entendu parler. »

Flora avait asséné cette réplique cinglante et mal-aimable à l’autre individu qui respirait tout sauf l’humanité. Que pouvait-elle bien avoir à faire de son autorisation, au juste ? Elle ne servait ni le Roi de France ni qui que ce soit du même ordre. Sa maîtresse, à ses yeux, se trouvait bien au-dessus de tout cela ; de toutes ces couronnes inutiles. Andersson aurait tout aussi bien pu être le nom du premier conteur de passage en ville que cela lui aurait procuré le même effet : un vide absolu. Il n’y avait que la présence de la marquise Valentyne et ce mystérieux joueur de violon qui parvenaient à faire se dessiner quelques vagues expressions sur le visage semblant fait de porcelaine de Flora.
Elle s’apprêtait d’ailleurs à charger l’insolent qui osait lui faire perdre son temps, parée à lui planter ses crocs dans le bras pour lui faire oublier l’idée de vouloir l’arrêter, mais une apparition, comme descendue des cieux, l’empêcha d’agir de la sorte.

Là, à quelques mètres d’elle, se trouvait Lizbeth Valentyne ; sa maîtresse. Aussitôt, son regard se fit plus doux et plus apeuré dans le même temps, comme celui d’un enfant prit sur le fait d’une immense bêtise. « M-Maîtresse… »

L’instant suivant, Flora se trouvait à genoux, face à la belle dame blanche, ne prêtant plus la moindre attention à l’autre silhouette masculine. »Je suis désolée de vous avoir désobéi, l’inquiétude me rongeant trop, j’ai pris le parti de venir ici malgré tout pour vous retrouver… Punissez-moi comme bon vous semble, j’accepterai toute sentence émanant de vous ! »

Une inspiration plus tard, l’infant poursuivait sur sa lancée. « Maîtresse, il nous faut partir maintenant et nous mettre à l’abri ! » Les canons anglais rugirent à ce moment-là, causant un sursaut à la rousse presque totalement débrayée désormais. « Vous, là… » interpella-t-elle sans gêne aucune celui qu’elle était prête à attaquer une poigné de secondes avant « Vous avez bien au moins une maison ici où ma maîtresse pourrait se reposer, n’est-ce pas ? Elle a fait un long voyage et doit se reposer. » Il était rare qu’elle s’exprime autant. Le stress ne devait sans doute guère aider à la faire se tenir tranquille. « Je n’agirai contre vous que si la marquise Valentyne estime que j’ai à le faire, autrement vous pouvez me compter parmi vos alliés. » Son regard croisa alors successivement celui du dénommé Andersson, puis de sa maîtresse. Il fallait partir. Vite.

« Humph. » Flora dédaigna à peine le dénommé Andersson lorsque celui-ci proposa de partager sa demeure afin que sa maîtresse et elle puisse y être en sécurité. Mais l’infant n’avait cure de sa propre sécurité – elle n’aurait pas été présente sur ce champ de bataille avec si peu de protections si tel avait été le cas.

Elle accepta donc de joindre son pas dans le sillage de l’autre vampire – il était désormais presque clair pour la demoiselle qu’il était un sang-pur – ou au moins un mordu- vu la force qu’il possédait. Elle avait volé à plusieurs mètre alors que cela n’avait demandé qu’à peine un effort supplémentaire à l’individu susnommé. La rousse se méfiait, bien naturellement. Déterminée à protéger sa maîtresse en vers et contre tout, elle sortirait volontiers les crocs si cela s’avérait nécessaire. Après tout, ni humains, ni vampires ni même lycans n’avaient le pouvoir de la détourner de son actuelle mission.
Tant que Lady Valentyne était en sureté, le reste était superflu ; même ce mystérieux joueur de violon dont elle se remémorait présentement les accords, sans bien comprendre pourquoi. Secouant la tête, Flora suivait toujours la silhouette du non-humain. « Encore loin ? Ma maîtresse est fatiguée, vous devez la ménager. »

Cela pouvait sonner comme un ordre et autant dire la vérité, Flora n’avait rien fait pour que cela s’annonce autrement. Elle ne faisait aucun effort pour être respectueuse dans le présent contexte ; tout comme elle n’avait aucun sens du jugement réalisme. Dans sa tête, si d’autres vampires étaient présents dans la demeure de ce type, elle les tuerait s’ils approchaient d’un peu trop près sa maîtresse, point final. Elle ne réalisait simplement pas la bêtise de penser pareillement. Il aurait fallu une main ferme pour la faire obtempérer.

Hrp:

Cet opposant était dévoué à sa tâche ; à savoir, sans aucun doute, abattre des soldats français autant que faire se peut. Mezariel avait réussi à repousser sa première attaque par un retour d’estoc dont il n’était pas peu fier. Mais le temps n’était pas à l’orgueil mal placé. Déjà l’anglais cuirassé s’apprêtait à renouveler son assaut. L’infant resserra encore plus son emprise sur le pommeau de son arme. Il refusait d’abandonner. Les visages de Nao, de son père, de Lizbeth et même de la danseuse du Roi lui revenaient en tête. Il voulait revenir en France le plus vite possible et oublier cette guerre de malheur. Si seulement…

C’est à cet instant que son ouïe perçu une répétition sourde et désagréable sur les côtés des divers affrontements. « Le Roi est mort ! ». Sa gorge se serra un peu plus. Etait-ce avéré ? Faux ? Mezariel ne savait comment organiser ses pensées. Non pas qu’il soit particulièrement proche du Monarque, mais il voyait au-delà d’une vie solitaire ; qu’allait devenir la puissante France sans un Roi pour la gouverner ? La situation n’était clairement plus à l’avantage de sa patrie, qui avait mené le jeu jusque-là. L’Infant en était parfaitement conscient. Il fallait battre en retraite et prévenir ceux qui le pouvaient encore de fuir, dans les lignes arrières.

Lui ne pouvait se permettre de bouger pour l’heure… Mais le jeune homme contre lui, oui ! Ce dernier n’était ni sanglé à un cheval ni rien de tout cela. Mezariel n’avait aucun doute sur l’agilité de cet humain, aussi, attrapant le fin poignet de son homologue, il le jeta vers l’arrière. Il y avait là une ouverture de choix vers la forêt toute proche. « FUYEZ ! RETROUVEZ VOTRE SŒUR ET FAITES SAVOIR QUE LA FUITE EST PROCHE MAINTEN-AAAH ! »

Trop inquiété par le sort de son camarade, Mezariel en avait négligé le plus important : sa garde. La lame de son adversaire britannique s’enfonça dans la chair de son dos, déchirant sans mal ses vêtements. Sous la douleur, il en échappa sa précieuse épée offerte par son père et tomba à la renverse, couché sur la terre boueuse. « Fu-yez… » parvint-il à articuler péniblement avant que sa vision ne commence à se troubler. Pour lui, c’était terminé.

S’il s’était écouté plus avant, le monarque de France aurait sans doute tenté le tout pour le tout en fonçant tête baissée vers les remparts encore bel et bien debout. Lorsqu’il tourna la tête vers l’arrière, cependant, ce qu’il vit parut presque le scier en deux. Les canons qu’il possédait étaient bien trop loin pour pouvoir causer le moindre dommages aux constructions de pierres. Les herses sorties du sol avaient eu bien plus d’effets qu’il ne l’aurait imaginé au départ. Privé des deux tiers de son armée d’entrée de jeu, Charles avait doucement basculé vers la potentielle défaite sans vouloir l’admettre pour autant.

L’arrivée des archers avait encore précipité les choses. Mais pour autant, il ne souhaitait pas battre en retraite, pas maintenant. Pas après l’humiliation subit sur ses terres il y a quelques semaines à peine !

Malgré tout, lorsqu’il sentit une main – qu’il identifia rapidement comme étant celle d’Annibal, son plus proche confident – se poser sur son épaule valide, le souverain revint quelque peu et avec grande difficulté à la raison. Ses rêves de gloire s’étiolaient alors qu’il n’était qu’à quelques mètres d’une victoire qui aurait dû être écrasante et marquer à jamais les mémoires ! « Majesté, faisons demi-tour… au moins le temps de reconstituer l’armée restante. Nous reviendrons plus tard. »

Ô comme il coutait à Charles de reconnaître la véracité de ces propos. Pourtant il savait qu’il ne devait pas se rendre, ni se faire prendre par l’armée de l’Albion. Il devait se battre, même si cela signifiait devoir retarder son objectif initial. Ainsi, se faisant offrir un cheval proche, Charles monta sur le dos du destrier paniqué et décida de battre en retraite, invitant ses hommes, pour ceux en état de faire ainsi, à l’imiter.

Il partait.

Malgré la douleur lancinante à son épaule, le Roi parvint à faire demi-tour sur le nouveau destrier qu’il avait réussi à obtenir et revint vers le flan arrière de son armée – dont il voyait l’état de décrépitude, présentement. Serrant de hargne les rênes de sa bête, Charles se demanda si son impulsivité n’avait peut-être pas été la chose de trop sur ce champ de bataille-ci. D’ordinaire, il galvanisait les foules sans grand effort, mais était toujours aux aguets des frappes potentielles ennemis. Le souverain avait été formé depuis son plus jeune âge aux stratégies militaires et aux revers que ces dernières pouvaient occasionner.

C’était la première fois qu’il avait relâché sa vigilance et il réalisait, devant le pitoyable spectacle qu’offrait l’armée de France, qu’il avait sans aucun doute eut tort. L’opportunité de s’emparer de l’Angleterre, la perfide Albion, avait été si tentante après le coup de poignard perfide proféré en son territoire qu’il s’était laissé attirer par la lumière ; semblable aux papillons nocturnes devant la lueur d’une bougie tardive. A l’instar d’Icare, Charles venait de se brûler les ailes comme rarement c’avait été le cas dans sa vie.

Fouettant le cuir entre ses mains, il voulait faire en sorte de pouvoir s’enfuir et rassembler le restant de son armée. Pour l’heure, il songeait aux possibilités qui lui restaient à portée de main avant de songer à une contre-attaque immédiate. Il avait fait l’erreur de se précipiter une fois ; il n’y en aurait plus de cette sorte désormais, il se le jurait.

Il n’avait même pas eu le temps de fuir correctement. Le Roi de France était réduit à n’être qu’un trophée de grande envergure pour ce commandant britannique. Il serra les dents, se retenant de jurer devant tant de bassesse et de mauvaise foi. Cet albion ne pensait pas un mot de ce qu’il disait à son propos. Mais Charles n’avait d’autre choix à sa portée. La reddition où la perte de ces soldats, encore.

Les jeunes fantassins mit à genoux, le Monarque français se souvint alors douloureusement de son adolescence, lorsqu’un trio du même genre avait été là pour le sortir d’un bien mauvais pas, lui sauvant la vie sur un autre champ de bataille. Ces trois-là y avait laissé leurs vies. Charles ne voudrait pas réitérer pareil ignominie. Pas encore une fois.

Serrant au plus le cuir des sangles de son cheval, le Roi prit une profonde inspiration. « Bien. Je me rends. Vous avez gagné. »

Aucune parole ne lui avait été plus douloureuse que celles-ci depuis fort longtemps. Il eut une pensée pour sa patrie. Et pour toutes les âmes qui pourraient s’être attendues à son retour.