EVENT MAJEUR *1* - LE RETOUR!

C’était assez catastrophique, comme situation. Mezariel, encore blessé d’avoir laissé une lame rencontrer son dos, avait été ramené en France sous une escorte conséquente, afin d’être sûr que, comme les autres nobles parti guerroyer pour le Roi, il n’était « pas une menace » pour la victoire en train d’être signée. Par les Anglais. Il se sentait… inutile et réellement impuissant dans un tel contexte. Au moins, il était satisfait d’avoir pu aider le jeune homme à s’enfuir, à défaut d’avoir pu le suivre également. Resté grièvement blessé, il avait eu, dans son malheur, la chance d’être soignée un peu mieux que le reste des troupes injuriées, une connaissance qu’il avait trouvée à Londres c’était occupé de lui avant que l’on vienne ne chercher pour le ramener en France en qualité de prisonnier.

Désormais porteur d’un épais bandage dans le dos – et sur son œil difforme, pour éviter que quiconque s’y intéresse -, il regardait, depuis un balcon d’appartements lui servant de prison temporaire, le triste spectacle auquel s’abandonnaient les britanniques. Qu’espéraient-ils faire en humiliant le Roi de France de la sorte ? Certes, il n’avait pas eu les décisions les plus justes qui soit, mais méritaient-ils pareil traitement ? La réponse était évidente aux yeux de Mezariel : absolument pas. D’ailleurs, nul n’aurait mérité un destin tel.

L’infant ne remarqua pas immédiatement l’agitation qui régnait alors presque au pied du bâtiment où il était gardé ; geôle de pierre.

Humiliation de la défaite. C’était là tout ce qui attisait un tant soit peu la carcasse de Charles de France. Après son court séjour en Angleterre où il avait été retenu prisonnier – et où il avait dû supporter la visite d’un indésirable durant sa captivité -, il avait été reconduit sur les terres qui l’avaient vu naître, sur le sol de sa patrie natale. Et là, l’amertume de son combat déchu avait été encore plus rude à admettre. Il était ramené chez lui la corde presque au cou, pareil à un animal blessé, une bête de foire que l’on exhibe après une chasse bien menée. En l’occurrence, il était présentement le gibier.

La remontée jusqu’à Paris lui parut durer une éternité et ce fut encore plus le cas lorsqu’on le fit descendre avec escorte de son tout relatif confort pour mieux l’amener vers une estrade de bois et l’entraver à l’aide de chaînes. Ses yeux, malgré tout, n’acceptaient pas la reddition ; il y avait encore la hargne de Charles y régnant, comme le feu de forêt de calmant un peu avant le grand débordement. « Alors ? Et maintenant ? Je croyais les Anglais amateurs de bon théâtre. Il faut croire que les rumeurs vous concernant ne sont pas toujours fondées. »

S’il ne pouvait plus répliquer par les armes, il tentait de faire de son mieux avec les mots. Après tout, il n’avait plus rien à perdre.

Lorsque la grande porte de l’appartement où il était retenu s’ouvrit non sans fracas, Mezariel fut d’abord prit d’un sursaut tout ce qu’il y avait de plus naturel. Il se mit alors sur la défensive en voyant un individu masquer lui adresser la parole. Il eut d’abord l’instinct de se demander comment ce mystérieux personnage pouvait bien connaître son nom, mais au final cela lui importait peu. Il semblait de son côté, c’était tout ce qui importait. Et puis en y songeant bien, il avait très bien pu entendre son patronyme de la bouche de l’un des gardes, cela n’aurait rien eut de surprenant.

« Je vous suis. » Puis il réalisa qu’il n’avait plus son épée, son arme de prédilection. « Attendez ! Je… Ils m’ont pris mon épée lorsque je me suis fait arrêter en Angleterre. Sauriez-vous où ils stockent les armes de leurs prisonniers ? » N’importe quelle épée aurait pu faire l’affaire sur le moment, c’était bien vrai, mais celle-ci avait tout de même une valeur sentimentale.

Un parfum attira alors son attention. Une fragrance qu’il connaissait bien. Son esprit lui jouait-il des tours ? Probablement ; après tout il était blessé et n’avait plus dormi correctement depuis des jours. Ce qu’il prit pour une illusion le poussa malgré tout à délier sa langue. « Par le plus grand des hasards, sauriez-vous si les Marquises de Flandres et celle d’Orléans sont retenues prisonnières quelque part ? J’aimerai m’assurer que mes amies vont bien, si possible… » Il s’en voulait un peu d’agoniser l’inconnu avec tant de demandes mais Mezariel se sentait dans l’envie d’aider aussi, à sa manière… Et avec un bras quasiment inutilisable.

Quand bien même Charles était prisonnier et à la merci des britanniques, il n’en était pas moins capable de comprendre ce qui se passait autour de lui. Les plans du natif de l’Albion s’était vu contrecarré un instant par un individu qu’il ne connaissait ni d’Eve ni d’Adam. En d’autres circonstances, le monarque se serait très certainement montré méfiant, voir suspicieux ; mais en l’état actuel des choses, cela aurait été aussi stupide qu’inconsidéré. Le roi ne pouvait négliger aucune aide ; tous les genres étaient les bienvenues. Il avait peut-être peu de chances de s’en sortir indemne, mais il voulait tout de même y croire.

Le coup qu’il se reçut fit bouillir son sang, sa rage. Il était peut-être un prisonnier de premier ordre, mais cela ne muselait pas son sens de la revanche pour autant. Il le jurait, si on lui en laissait la possibilité, il ferait tout pour recouvrer son honneur ; celui-là même qui était bafoué par les Anglais présentement. Oui, il reconnaissait avoir agi imprudemment et de manière stupide, emporté par une colère sourde ; mais cela ne justifiait en rien les exactions de ses ennemis. Dans ses yeux régnait encore sa hargne de Souverain. Il ne baisserait pas la tête. Pas encore.

Il n’avait guère espéré que son geôlier britannique fasse preuve de compassion, mais de se voir retirer la chemise de lin acheva de le faire céder à une certaine peur ; chose que Charles haïssait au plus haut point. Il ne supportait pas d’apparaitre ainsi. Il fut bien sûr maîtrisé par des hommes à la poigne de fer, lesquels le mirent à genoux avec une facilité déconcertante. Sa rage grondait toujours mais Charles n’était point stupide ; hargne ou pas, ceci ne lui permettrait guère de se soustraire à cette sanction. Il serra les dents, accueillants les premiers coups non sans flancher.

La douleur était une chose qu’il côtoyait depuis la naissance. Il avait l’habitude de la conjuguer et n’était plus à quelques écorchures près, mais c’était présentement quelque chose d’une toute autre mesure qu’il avait à endurer. S’il put tenir ses lèvres closes durant les premiers instants, ce ne fut pas le cas avec le quatrième coup. Trop incisif dans ses chaires, trop violent… Les britanniques avaient avec eux des professionnels de la torture, il espéra un instant qu’aucun de ses hommes n’étaient restés prisonniers en Angleterre suite à son attaque avortée.

En tous les cas, Charles de France ressemblait davantage à un animal blessé qu’à un véritable souverain, présentement.

« Allister Kirasten…Vous êtes insensée. » Ce n’était pas la première fois que son frère lui faisait tel réflexion dans la conversation. Il ne protesta pas davantage pour autant et elle le quitta pour aller se changer en conséquence. Il fit de même, d’ailleurs. Son plan était insensé oui. Ses plans l’étaient toujours et pourtant bien souvent ils étaient plus ingénieux qu’il n’y paraissait. Et la troupe de bohémiens était, étrangement, d’accord. Ils ne portaient point le roi dans leur cœur mais avaient su entretenir une certaine affection pour leur pays.

Vêtus à présents de vêtements bien plus simples que leurs tenues de guerre, Allister un foulard sur le visage pour cacher son identité au mieux, ils étaient près. Armes simples dissimulés sous leurs vêtements, leur troupe en avait fait de même. Ne serais-ce que pour armer les résistants lorsque le temps serait venu. Mais pas pour l’heure. Pour l’heure il fallait faire diversion. Leur faire croire qu’ils avaient gagné. Du moins, tel était le plan.

Annibal s’était armé de son violon, d’autres avaient également pris leurs instruments. Et ils remontèrent la grande avenue menant à Notre-Dame en musique, en chant et en danse. Festifs, ils clamaient célébrer la victoire de leurs dignes nouveaux représentants. Attentifs, les deux miliciens comptaient les effectifs et cherchaient des failles, surtout. Annibal ne put s’empêcher de poser son regard sur le Roi. Et, lorsque leurs regards se croisèrent, il jugea bon d’espérer que son souverain avait su y lire toute sa détermination à le sauver.

Allister, quant à elle, aperçu du coin de l’œil un combat imminent entre celui qui semblait mener les opérations pour les anglais, et un homme qu’elle ne connaissait pas. Incapable de juger la situation et de savoir si la France saurait se soulever si l’affrontement éclatait dans l’immédiat, elle se décida d’interrompre les deux hommes, innocemment, comme si elle était trop bête pour comprendre ce qui se passait. En tant que femme et en tant que bohémienne, ce n’était hélas pas trop difficile de laisser croire cela.

« Messire, me permettez-vous de danser pour vous, en votre gloire ? » Et, tandis qu’elle attendait de sa part un refus ou un accord, elle continua quelques mouvements de danse autour de lui, déposant délicatement son foulard autour de son cou pour la charmer au mieux.
Elle se retenait de toutes ses forces pour ne pas lui vomir au visage.

Charles devait admettre que son corps entier le faisait atrocement souffrir. De ses poignets prisonniers de cordes trop serrées à son torse et son dos désormais viciés par des morsures serpentines laissées là généreusement par un fouet anglais, il lui semblait qu’il n’était pas loin de brûler de l’intérieur.

Mais sans doute, s’il avait pu prévoir ce qui allait se produire par la suite, aurait-il tenu la langue de son imagination ; ainsi que ses métaphores mal venues. Car, alors qu’il essayait de ne pas perdre conscience, ce fut cette fois une réelle brûlure tortueuse qui vint rencontrer son flanc gauche, sur les côtes en dessous du cœur. Il n’avait même pas eu le temps de réagir face à l’impertinence de ce tortionnaire anglais qui lui avait attrapé les cheveux pour mieux soumettre son crâne à un mouvement vers l’arrière qu’il ne put faire qu’hurler de douleur.

Désormais, une marque des armoiries anglaises resteraient à jamais figée dans ses chaires. Le commandant l’avait fait tatouer au fer rouge, en une nouvelle envie d’humiliation. Ce fut réussi, en une certaine mesure. Bien que résistant, le Roi maltraité de la belle France perdait de plus en plus pied. Il priait pour que ce châtiment ne soit pas renouvelé.

Puis, entre les gouttes de sueurs qui lui brûlaient les yeux, pareils à de petits démons espiègles, des images parvinrent au Roi. Des danseurs, des bohémiens…. Chantant à la gloire des anglais – c’est tout du moins, ce qu’il en comprenait. Il vit également son bouffon et confident croiser son regard. Annibal ne faisait jamais rien inutilement ; alors il eut l’espoir, peut-être fou, que peut-être, tout n’était pas perdu pour lui. En attendant, les coups, eux, continuaient de pleuvoir.

Le sang gicle. Tout le plan est précipité. Le regard d’Allister ne cache en rien cette aversion qu’elle a pour l’homme face à elle. « C’est ainsi que les abêtis se dévoilent, sans prendre garde aux conséquences de leurs actions. » Elle récupère une dague dans sa botte et prend tout de même la peine de mettre fin aux souffrances de l’homme gisant dans son sang avant de poursuivre le plan, aussi dérangé soit-il. Personne ne mérite de mourir de la sorte, en son sens. Elle jette un œil à ses camarades bohémiens, presque désemparé par la vitesse à laquelle les évènements se déroulent mais armant tout de même au mieux chaque citoyen désireux de se défendre.

Elle s’arme de sa deuxième dague, dans son autre botte, et va rejoindre son frère qui, du coup, s’est précipité vers l’estrade, ignorant le russe. Il ne prend pas le temps de bavasser avec les gardes et les mets à terre après quelques échanges, se contentant de les assommer. Elle hausse un sourcil. Depuis quand fait-il dans la délicatesse ?

Le milicien s’attèle à libérer le Roi et demande d’un regard à sa sœur de le couvrir. Nul besoin d’échanger de mot, elle acquiesce de la tête et contemple les alentours, se prépare à arrêter quiconque viendrait s’en prendre à son frère –le Roi en soit, elle n’en a cure en réalité, enfin elle a plus d’intérêt pour son frère que son souverain.

« Pourrez-vous marcher jusqu’en lieu sur ? » demande-t-il à son Roi et ami.



HRP : J'aime cette impression qu'Allister n'était pas présente quand le mec se fait presque butter 8'D

Sécurisée et privilégiée, elle contemplait le spectacle depuis l’un des balcons. En apprenant la nouvelle, elle était rentrée en France avec cet anglais avec qui elle avait passé quelques temps dans la patrie qui avait vu naitre sa mère. Elle avait regardé tout ce qui s’était écoulé du coin de l’œil, jusqu’à ce que les hurlements du souverain s’étaient mis à résonner dans toute la grande rue. Elle avait alors regardé, un peu plus concernée, la scène. Il méritait son sort, sans l’ombre d’un doute. Mais une réalité toute autre s’imposa dans son esprit : s’il méritait telle souffrance, c’était à elle et nul autre de le lui faire subir. Parce qu’il avait pris son père, elle devait le lui faire regretter.

Elle avait alors prétexté vouloir voir la scène de plus près pour laisser là son ami et s’était mêlée à la foule…Lorsque toute l’agitation commença, elle se trouva donc en plein milieu. Elle soupira et se glissa comme elle le pouvait entre les gens qui commençaient à paniqué et réussi, par on se sait quel miracle, à rejoindre l’arrière de l’estrade sans avoir besoin de faire les yeux doux à quelconque garde. C’est là qu’elle se retrouva face à Charles, son bouffon, sa danseuse et….D’autres gens qu’elle ne connaissait pas et dont elle n’avait en réalité rien à faire. « Je connais un endroit où vous cacher, si toutefois vous ne savez pas où aller… » Avec le Roi dans un état si pitoyable, il n’irait sans doute pas très loin. Et elle connaissait la planque parfaite.

Le sang lui manquant quelque peu, Charles peinait grandement à suivre ce qu’il se passait autour de lui, autour de sa silhouette de Roi. Il lui sembla que tout s’était passé vite, bien trop vite ; car à l’instant il se faisait occire l’épaule à grand renfort d’une barre de métal solide et la seconde suivante, son bouffon et allié se trouvait près de lui, l’aidant, le soutenant.
Tout son corps lui renvoyait des affres de douleurs intenables. Il avait l’impression d’être dévoré vif par des serpents aux aiguillons acérés, tranchants. Ses côtes, déjà bien malmenées, lui occasionnaient souffrance à chaque respiration qu’il prenait. Il n’était réellement plus vraiment le cruel Roi de France qui était jusque-là connu.

« Oui… Je crois être capable de pareille folie… » Tenta-t-il de répondre à son ami danois avant d’être prit d’une toux puissante. Malgré cela, son regard glissa vers la grande place où s’était jusque-là tenue sa sentence. Il y avait beaucoup de parisiens, ici-bas. Charles songea alors qu’il ne pouvait pas les laisser ainsi, sans leur adresser une parole. Alors, se redressant, en dépit de la douleur que cela lui apportait, le Monarque prit une profonde inspiration, délaissant le support d’Annibal un petit instant. Ce qu’il s’apprêtait à faire, il devait le faire seul.
Charles devait montrer qu’il était encore debout.

« PEUPLE DE PARIS. JE SAIS VOTRE RESSENTIMENT ENVERS MOI ET JE SAIS ÊTRE COUPABLE DE NOMBREUSES FAUTES. MAIS LES ANGLAIS ONT PROUVES AUJOURD’HUI QU’ILS ETAIENT CAPABLES DU PIRE. SOUHAITEZ-VOUS VRAIMENT LES LAISSER ABUSER DE VOTRE PATRIE DE LA SORTE ? JE VOUS ENCOURAGE A VOUS BATTRE, NON PAS POUR MOI, MAIS POUR VOTRE PAYS, ET POUR PARIS LA MAGNIFIQUE ! » Il se tut presque instantanément après, la toux le reprenant. Presque sagement, il reprit appui sur Annibal avec son épaule valide. Il ne pouvait espérer, désormais, que son appel résonnerait au plus profond des cœurs de ses sujets ici présents.

Puisqu’il n’avait guère obtenu satisfaction auprès de son sauveur, Mezariel avait décidé que leurs chemins devraient se séparer. Il fit en sorte d’assommer un garde anglais qui l’aurait empêché d’avancer plus avant et poursuivit son chemin vers l’extérieur où, apparemment, bien des choses s’étaient passé depuis son observation au balcon.

La foule s’agitait et l’Infant du faire abstraction – non sans difficulté – de la blessure encore fraîche qui peignait son dos. Il suivit ensuite le mouvement général jusqu’à se faire porter jusqu’à l’estrade où il aperçut un Roi plus que diminué. Jamais auparavant il n’aurait pu imaginer voir ce souverain dans une pareille posture. Il en eut un frisson. La royauté française avait réellement été mise à mal. Peut-être qu’au final, les britanniques n’étaient pas si innocents qu’on aurait pu le supposer.

C’est tout à fait par hasard que Mezariel aperçu une silhouette bien connu de lui-même. Mu alors par la crainte qu’il lui arrive quelque chose, il se débrouilla pour se rapprocher de cette dernière et empoigna son bras, peut-être un peu trop fermement. « Lizbeth ! Que fais-tu ici ?! Je te croyais encore en Angleterre ! » Il aurait mieux valu pour l’autre Infant que ce soit le cas, d’ailleurs…
« C’est trop dangereux ici, viens ! » Il voulait la mettre un peu en sécurité, idéalement au cœur de Notre-Dame où nul n’aurait le droit de pénétrer avec des armes. Ainsi, le demi-loup commença à traîner la vampire dans son sillage. En tant qu’Infants, ils avaient cet avantage non négligeable de pouvoir ne pas être foudroyés par les cieux à l’approche d’un lieu saint.

Il jeta un rapide coup d'oeil aux autres individus présents près du Roi et reconnu le jeune homme qu'il avait aidé à s'échapper en Angleterre. "Je vais revenir vous aider très vite." La priorité était de mettre Lizbeth à l'abri, le Roi était suffisamment entourée pour le moment et trop de présence n'aurait été que plus gênante.