Qu'importe le flacon, pourvu qu'on ait l'ivresse.

Et si le cachemire ne peut pas réchauffer l'âme
mais que le satin cache les cicatrices
et le velours panse les plaies

Alors Capucine accepte de souffrir encore un peu. Drapée dans ses tissus, concentrée sur la tâche ; moins sur les aiguilles lui perçant le doigt.
Et une goutte de sang roule au sol, rouge, bien plus rouge que l'étoffe entre ses mains délicates. Un soupir, l'âme est blessée. Jamais il ne sera bleu.

Car cette pensée est douloureuse. Capucine lève la tête vers la fenêtre, étrangement nostalgique d'un statut dont elle ne profitera jamais. Elle est née avec ça, cette chose que les gens appellent maladroitement « ambition ».
(Un murmure lui chuchote: « Débris de ton géniteur cupide. »)
Et cette ambition, vicieuse, lui ronge les os ; elle en demande plus, toujours plus. Alors Capucine la fait taire : elle se faufile entre les habits, faufile entre les pensées. Chaque vêtement lui fait un peu oublier, chaque sourire lui rappelle l'argent empoché, chaque demande lui rappelle son statut à envier.
Et,
si le coton ne permet pas d'oublier
mais que le cuir lui rappelle de s'acharner

Alors Capucine se souvient de ne jamais pleurer.

Elle ira prendre votre main, silencieusement. Elle vous fera oublier le monde, si elle le peut, vous emmènera visiter les rues. Elle sera une bonne amie, le sourire aux lèvres, une douce amante, parfois, votre pire ennemie, car certains aiment se détester. Et cette fausseté vous mettra mal à l'aise, pour peu que votre jugement ne soit pas obsurci ;
Car aussi douce puisse être la soie, l'aiguille négligée viendra vous piquer.
(L'âme éméchée)
Capucine a peur. L'adolescente jetée dans un monde d'hypocrites, à contre courant. « Une leçon, de la part de ton père », elle revoit l'image de sa mère.
Une fois noyée, deux fois jamais. L'image de son père plane au dessus d'elle, les mots, les actes, le froid des gestes calculés. L'ambition démesurée d'un homme jamais satisfait, ce souvenir la hante jusque dans ses rêves. C'est sans peine qu'elle chute, perdue entre ce qu'elle veut et ce qui lui est demandé. Une adulte à l'adolescence foulée, Capucine se retient de pleurer. Et pourtant, elle se l'est promis;
(plus jamais)

Alors elle se love dans les étoffes, loin du regard, loin de la confrontation. Elle continue de se piquer avec les aiguilles ;

Bien moins douloureuses que la confiance trahie.